Sono stata a Milano. Era un po’ di tempo che non passavo a trovarla e mi sono sentita infedele. Non ho avuto pietà per il tempo che le è passato addosso e l’ha segnata, nessuna compassione e nessuna indulgenza. Nemmeno per l’arancione dei tram.

Tutto era come la fine di una sagra.

Pezzettini di carta per terra, impalcature, tubi innocenti e i palazzi nascosti dai cartelloni giganti dei benefattori della moda. Tutto mi è parso volgare, disfatto, una corsa vana e senza mèta. La curiosa frenesia di un tempo è diventata angoscia, il futuro non s’intravede e si corre perché si hanno i lupi alle calcagna e un presente da fuggire.

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A quelli che ogni volta che caricano il bagagliaio decidono di
comprare un’auto più grande

A quelli che per fare le valigie ci mettono 48 ore: 24 per pensare a
cosa portar via e 24 per cambiare idea

A quelli che dicono che bello stare in famiglia e poi rompono le uova
nel paniere

A quelli che dovevamo partire prima e a quelli che non saremmo dovuti partire

A quelli che ai bambini è venuta la febbre alta questa notte

A quelli che nonostante tutto i bambini vomitano in macchina

A quelli che cristo ho dimenticato il caricabatterie per il telefonino
e a quelli chiama tu tua madre perfavore

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Ho trovato in una bancarella di libri usati Gnomi, di Wil Huygen.
un vecchio librone magico e magnifico.
L’ho regalato a Sofia, mia figlia, poi ho sentito improvvisa la voglia di amare.
Solo che sono alta quasi un metro ottanta e dello gnomo non sapevo che farmene;
allora l’ho girato e mi son dichiarata.

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Preferisco i bottoni.
Le lampo vanno veloci e se non lo fanno s’inceppano o rubano pezzi di stoffa o carne.
Zip, si chiamano, anche.
Un nome corto come i loro dentini.
Si chiudono ed aprono che non fai tempo a capire chi lo ha deciso. Come certe storie.
Mentre i bottoni sono affettuosi: uno aspetta che abbia finito l’altro
e le asole non si dispiacciono perchè sanno che torneranno ad essere accoglienti.

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Lei, pensando, mentre guarda le bolle dell’acqua che bolle

È arrivato il nuovo inquilino, quello del piano sopra il nostro appartamento.
È un uomo riservato, forse timido, sulla cinquantina.
Ha i capelli decolorati ed un pizzetto molto curato,
quando passa sulle scale lascia come un leggero profumo di ginepro e rose.
Mi saluta con un sorriso, ha i tratti del volto decisi, ma l’aria mite.
La sua voce è profonda. Credo sia omosessuale.

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Io mi vedo grossa.

Non sei grossa, sei alta.

Thomas mi tira sempre per la giacca e mi dice “sei grossa!”

Se non sbaglio Thomas ti arriva alla caviglia, ma tu non glielo fai notare.
Lui è davvero basso e tu non sei davvero grossa.
Tutti e due siete speciali perchè nel mondo non esiste un Thomas come Thomas e una Sofia uguale a te.

I maschi sono cretini.

Non tutti, anche alcune femmine lo sono.
E’ una questione di natura, di allevamento e di fortuna.

(risata)

Allevamento? Mica siamo galline!

Tu sì. Sei una gallina grossa!

(risata breve ed improvvisa seguita da uno sguardo di profonda riflessione)

Credo che Thomas sia innamorato di me.

Probabile di sì, più prendono in giro e più piaci.
Se lo sposi, però, ricorda di non mettere i tacchi.

Ride e sparisce inghiottita da un portone blu.
Ah, l’amor.

Coppia d’annata
Lui mangia e guarda quel che mangia. Gira il pezzo di carne trafitto dalla forchetta facendo ondine dentro ad una salsina beige. Ha l’aria svogliata del Rassegnato Onnivoro.
Mangia tutto, purché servito. Lei sta pensando a cosa poter dire che non ha detto mai.

Coppia dannata
Lei mangia e ogni tanto si nota un minuscolo bagliore che proviene da una pallina di metallo piantata sulla sua lingua rosa. Lo guarda e spera che questa cena finisca presto. Lui, gli occhi crepati dal black bombay, sta cercando d’ipnotizzare una patata e d’indurla a saltargli in bocca.

Coppia finita
Lui ha finito tutto quello che c’era in tavola, compresi i grissini bruciati. Ora con l’indice riunisce sette mollichine di pane smarrite. Lei parla senza sosta ed ogni tanto si guarda intorno. Lui la guarda e gonfia impercettibilmente le guance molli come un rospo comune (Bufo bufo). Ma è solo l’effetto imponderabile  di una catena di rutti implosi.

Coppia amante
Lei lo mangia con gli occhi e lui si fa mangiare.

Coppia nuova
Loro mangiano e parlano e si ascoltano e si versano da bere e ridono e pensano che il cibo sia buonissimo, i camerieri simpaticissimi ed il vino squisito.

Single
Lei mangia e pensa a quale coppia vorrebbe appartenere.
Poi chiede il conto, perfavore.

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Amo tutti gli animali, tranne gli squali bianchi, i vermi in generale ed i varani di Komodo.

Ora, però, vorrei parlarvi dei gatti.
Ho scoperto dai blog che molti di voi ne possiedono.
Alcuni addirittura postano foto di gattini nei cestini, negli scarponi,
gattini addormentati, teneri teneri, buffi buffi.
Il mio ruolo di oggi è quello di rivedere la posizione del felino domestico.
Ma forse sono io che son cascata male.

Era una micina di un etto, un batuffolino macchiato come il caffè,
con un coda-mignolo tremante.
Sua madre una siamese parigina molto snob e il padre un gatto rosso comunista,
probabilmente un randagio di rue Saint Denis.
Infatti la mia gatta è abbastanza simpatica, grazie al padre.

Ma ha un problema.
Ha un alito spaventoso e quando emette anche un minuscolo miao
stende anche gli ultimi campeggiatori in Corsica.
Ho provato a cambiare l’alimentazione, ma niente. E lei pare esserene fiera.
Dentro la sua bocca dimora qualcosa come la testa di un tonno riomare
annegato nel Pampero, scolato e fatto asciugare in un calzino di lana bagnato
in una notte senza luna. Questo per aumentarne i poteri.

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