Ho sempre avuto una passione per le storie di Tintin. Che a ben vedere è contro natura, non dovrebbe essere.
Tintin è simpatico come il suo collega Topolino, come una colica intelligente che bombarda quando è peggio (sempre che ci sia un meglio), un’ascella fangosa ed esibizionista in un tram affollato. Le storie sono per lo più assurde e debolissime, complicate e lunghe più del necessario. I personaggi, poi… Un marinaio ubriacone, e questa è l’unica sua dote; due detective che Basaglia mica li avrebbe lasciati andare; uno scienziato che, invece, l’alzheimer se l’è portato via da giovane; un cane  che, scusate, il mio è molto meglio.
Ma in ogni racconto c’è dentro il mondo. Una caccia al tesoro. Agganci, rimandi e lo specchio, nascosto, degli anni in cui Hergè li ha disegnati, della storia e della vita. Allusioni, anche. Tutto quello che affiora in superficie è solo la minima e stupida parte. Un iceberg di sostanza, di cose belle e di quelle da non dire, da sciogliere in acqua calda ed assumere due volte al giorno dopo i pasti. Per stare meglio. Prendi I gioielli della Castafiore. Bianca Castafiore, cantante lirica che è una donna ma sembra un travestito e ha un gioiello, una pietra preziosa, nascosta in un cofanetto. Non la fa vedere a tutti ma spesso si perde. Averla, usarla, le piace. Nella sua stanza la Castafiore, da sola, la tira fuori dalla sua custodia, lo tocca e canta io rido. Qualcuno la ruba. Ed alla fine sono tutti contenti quando la ritrovano in un nido, in un boschetto. È uno smeraldo. Si direbbe un clitoride.